Então...

O amor acaba

                                                        Por Paulo Mendes Campos

"O amor acaba. Numa esquina, por exemplo, num domingo de lua nova,

depois de teatro e silêncio; acaba em cafés engordurados,

 diferentes dos parques de ouro onde começou a pulsar; 

de repente, ao meio do cigarro que ele atira de raiva 

contra um automóvel ou que ela esmaga no cinzeiro repleto,

 polvilhando de cinzas o escarlate das unhas; 

na acidez da aurora tropical, depois duma noite 

votada à alegria póstuma, que não veio; 

e acaba o amor no desenlace das mãos no cinema,

 como tentáculos saciados, e elas se movimentam 

no escuro como dois polvos de solidão; 

como se as mãos soubessem antes 

que o amor tinha acabado; na insônia dos

 braços luminosos do relógio; e acaba o amor

 nas sorveterias diante do colorido iceberg, 

entre frisos de alumínio e espelhos monótonos;

 e no olhar do cavaleiro errante que passou pela pensão;

 às vezes acaba o amor nos braços torturados de Jesus, 

filho crucificado de todas as mulheres; mecanicamente, 

no elevador, como se lhe faltasse energia;

 no andar diferente da irmã dentro de casa o amor pode acabar;

 na epifania da pretensão ridícula dos bigodes;

 nas ligas, nas cintas, nos brincos e nas silabadas femininas; 

quando a alma se habitua às províncias empoeiradas da Ásia,

 onde o amor pode ser outra coisa, o amor pode acabar;

 na compulsão da simplicidade simplesmente;

 no sábado, depois de três goles mornos de gim à beira da piscina; 

no filho tantas vezes semeado, às vezes vingado por alguns dias,

 mas que não floresceu, abrindo parágrafos de 

ódio inexplicável entre o pólen e o gineceu de duas flores;

 em apartamentos refrigerados, atapetados, 

aturdidos de delicadezas, onde há mais encanto que desejo; 

e o amor acaba na poeira que vertem os crepúsculos, 

caindo imperceptível no beijo de ir e vir; 

em salas esmaltadas com sangue, suor e desespero; 

nos roteiros do tédio para o tédio, na barca, no trem, 

no ônibus, ida e volta de nada para nada; em cavernas de sala

 e quarto conjugados o amor se eriça e acaba; no inferno

 o amor não começa; na usura o amor se dissolve; 

em Brasília o amor pode virar pó; no Rio, frivolidade;

 em Belo Horizonte, remorso; em São Paulo, dinheiro;

 uma carta que chegou depois, o amor acaba

 uma carta que chegou antes, e o amor acaba;

 na descontrolada fantasia da libido; às vezes acaba

 na mesma música que começou, com o mesmo drinque, 

diante dos mesmos cisnes; e muitas vezes acaba 

em ouro e diamante, dispersado entre astros; 

e acaba nas encruzilhadas de Paris, Londres, Nova Iorque; 

no coração que se dilata e quebra, e o médico sentencia 

imprestável para o amor; e acaba no longo périplo, 

tocando em todos os portos, até se desfazer em mares gelados;

 e acaba depois que se viu a bruma que veste o mundo;

 na janela que se abre, na janela que se fecha;

 às vezes não acaba e é simplesmente esquecido como um espelho de bolsa,

 que continua reverberando sem razão até que alguém, 

humilde, o carregue consigo; às vezes o amor acaba 

como se fora melhor nunca ter existido; mas pode acabar

 com doçura e esperança; uma palavra, muda ou articulada, 

e acaba o amor; na verdade; o álcool; de manhã,

 de tarde, de noite; na floração excessiva da primavera; 

no abuso do verão; na dissonância do outono; 

no conforto do inverno; em todos os lugares o amor acaba; 

a qualquer hora o amor acaba; 

por qualquer motivo o amor acaba; 

para recomeçar em todos os lugares

 e a qualquer minuto o amor acaba."